Me entero de que este año, en octubre para ser exactos, se cumplen 40 años de la publicación del álbum Electric Ladyland de Jimi Hendrix. El último disco de estudio que el guitarrista viera publicado, el último de la entidad conocida como Jimi Hendrix Experience (la relación entre Jimi y su bajista Noel Redding se fue al garete durante las sesiones), y un obraza maestra un tanto difícil de digerir si no se anda con el estado de ánimo sicodélico adecuado. Jimi y sus ingenieros comenzaron en Electric Ladyland a trastear con los 12 pistas (que rápidamente serían 16), y Hendrix se intoxicó de overdubs, guitarras dobladas, filigranas con ecos, solos y licks al revés, delays locos, y, en resumidas cuentas, lisergia musical. Con todo y con eso, en un disco durillo a ratos, hay lugar para canciones directas y rotundas, como la versión del All along the Watchtower de Dylan o, y he aquí el porqué de escribir esto, la que es, si es que alguna vez pienso en esos términos, mi canción favorita de todos los tiempos… hasta que cambie de parecer: Voodoo Child (Slight Return).

Voodoo Child tuvo su origen en la tremenda jam que acabó siendo Voodoo Chile (de ahí el “Slight Return” entre parentesis para diferenciarlas… aunque si la memoria no me falla esto fue añadido en ediciones posteriores del álbum), y, atentos que allá va, creo que es uno de los grandes hitos expresivos con una guitarra eléctrica: desde ese rasgueo inicial a ritmo de wah-wah que parece decirlo todo sin articular palabra, a la explosión que arrastra a la estrofa o el jugueteo con la disonancia en el estribillo. Del solo ya, si eso, hablamos otro día.

La canción fue una versión recurrente (ahí arriba) por parte de un Steve Ray Vaughan que parecía querer consumirse sobre el mástil cada vez que la tocaba, como si estuviera saldando una cuenta pendiente. Y aunque no es el tema más asequible de Hendrix, al que hay que aproximarse con los cojones henchidos y dispuesto que a uno se le vea ahí, desnudito y a tiro, improvisando con garbo o muriendo en el intento, podrán encontrar alguna que otra versión, por el improbable duo Zakk Wylde/Slash, por el inagotable Buddy Guy (y otra aquí) o, incluso, por Ben Harper. Algún día, espero,  Wicked Wanda se unirá a la lista.

No sé si esto es un “hola, he vuelto” definitivo, pero, eh, mis entrañas guitarrísticas se las dejo aquí, en bandejita. Y ya se las follan ustedes como quieran.

Alguien debería decirles que no. Que es que no.

El vídeo no es precisamente nuevo. Tal vez alguien haya sido a estas alturas lo suficientemente sincero como para decírselo… Pobrecicos míos, almendritas.

Lo mejor, claro, ese cantante que ni llega ni se encuentra. Y, además, se hace los coros a sí mismo. Pero este tutubo está repleto de highlights: el sindiós guitarrístico al final de la primera estrofa, el teclado cojo y perozoso (hay que repasarse todos los presets, hombre), el solo ortopédico y, mi favorito, el redoble de batería atragantado de entrada al solo. Maravilloso en su inconsciencia e impresionante, especialmente, porque con todo y con eso entran todos - más o menos - a tiempo. Para subirse a un escenario hay que ser un inconsciente o un valiente. Pero lo de estos muchachos supera esa sentencia en cualquier sentido. Ampliamente.

Yo quiero tener amigos más sinceros que los suyos. Por favor.

En esta santa casa adoramos a Jack Black, porque, como a él, las máscaras de lucha libre nos ponen tontos, y el rock de guitarras guarronas, más. The Pick of Destiny - que la Temple tuvo a bien conseguirme - me dejó ayer extasiadito, oigan. El comienzo, de puro musical hard-rock, es más intenso, cachondo y acertado que muchas de las películas que van a echarse a los ojos en los próximos meses.
Tiene sus altibajos, pero, en general, hay un talento inmenso para la comedia loca y el rock zumbón. Además de un par de apariciones estelares deliciosas (Dio, Dave Grohl). Tenacious D, grupo de cabecera desde ahora mismo. Bueno, no exactamente, pero ahora, más.
Veanla, devoren la banda sonora y gocen, por dios, gocen.

Eso mismo, oigan. He dado por terminada mi mudanza. Ahora comienza la instalación. La puta instalación. Al menos tengo adsl y contacto con el exterior, y puedo trabajar con cierta tranquilidad. Siempre y cuando no mire más allá de la puerta y vea las decenas de cajas y bolsas llenas de cosas aún por colocar. Y tengo que decidir si gastarme mi dinero en lo que me lo tengo que gastar, o en los muebles que aún nos hacen falta. Les juro que no entiendo cómo podíamos tener tantos libros, tebeos, revistas, dvds y parafernalia pajera sin fin en nuestro anterior hogar….

En cualquier caso, yo ya estoy preparando mi fin de semana post-apocalipsis. Ya sé que es lunes. Pero no quieren saber cómo he pasado éste que acaba de terminar. Baste decirles que he batido mi record de montaje de estantería Billy de Ikea… Así que me he hecho con mi flamante entrada para el concierto de Jet. Venga, todos saben quiénes son. Y sí, adoro el rock clasicote y stoniano. Jet, además, tienen un simpático deje AC/DC. Y también me gustan los Black Crowes, que miran al horizonte e improvisan non-stop. Pesados. Déjenme en paz.

¿Saben lo único malo de que Jet toquen el Sábado (en Madrid, por cierto, a las nueve en La Riviera)? Que ese mismo día lo hacen Humbert Humbert en el Nasti (a las diez). Mil demonios me lleven, porque yo pensaba que no coincidían y hace meses que no asisto a un concierto de estos dos titanes. Más o menos, por alguna inexplicable casualidad, desde que ficharon por Subterfuge.

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En fin, yo propongo dos conciertazos. Ustedes elijan. Si quieren.

Bueno, soy incapaz de contenerme. No puedo irme sin soltar la Bomba.

Hala.

Si es por ustedes.

A mí, por lo menos. Y estoy seguro de no ser el único. Más ahora que tiene un grupo de rock salvaje y ruidoso, y tiene ese encanto especial que da la treintena a las mujeres. No sé si conocen a Juliette and the Licks, pero si les interesa lo más mínimo el guitarrismo rockero, seguramente sí. Si no, les estoy haciendo un favor. Pueden darme las gracias.

You´re speaking my language es la canción que abre el disco homónimo de 2005. Una guantazo de rabia distorsionada y magnífico ejemplo del lead-singing old shool y desgañitado de la Lewis. Tome nota, focomelo. Necesitamos una así.

En directo para que vean el equipo de ese guitarrista. Ese Orange y esa Gibson vintage… si no salivan como yo es que no tienen corazón.

Por cierto, ¿no les recuerda Juliette and the Licks a Hedwig and the Angry Inch? A mí sí, vaya. Lo cual me emociona y perturba profundamente a partes iguales. No sé si me entienden…